Ela

Há ódios que fazem mal.



Traem-nos.









Fazem-nos perceber que os mortos são, afinal, moribundos.











Não devia odiar assim.

Joana Cato

Sem vontade

Preciso de escrever.
Queria escrever.
Sobre tudo.
Sobre nada.
Sobre as férias.
Sobre o tempo.
Sobre o que aí vem.
Sobre o que passou.
Sobre amor.
Sobre ódio.
Sobre frustração.
Sobre incapacidade.
Sobre o medo.
Sobre o óbvio.
Sobre o inevitável.
Sobre o previsto.


Hei de fazê-lo.

Às vezes, gostava de parar de pensar.





"Ah! Poder ser tu, sendo eu!/Ter a tua alegre inconsciência/E a consciência disso!"* - desejo paradoxal impossível de concretizar.





Afinal sofro da dor de pensar de Fernando Pessoa*.

... não tenho palavras...








... nem vontade...








silêncio





vazio

Ida à praia

Hoje fomos, pela primeira vez, as três sozinhas à praia...






Não correu mal...







Estou a ser pessimista, até correu bem...







Às vezes acho que espero comportamentos de adultos em crianças que ainda nem têm três anos.